JUEVES, 24 DE ABRIL DE 2014

EL RASTRO DE CADA ESCRITOR

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El rastro de cada escritor

mucho has trabajado.

yo no tengo ganas de hacer nada,

sólo descubrir, investigar

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o escudriñar todo lo mucho que ignoro,

pero en mi ignorancia pienso

humildemente que voy de vuelta de aquellos

que se creen saberlo todo.

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Cada escritor se le conoce por su estela

y rastro que deja en sus versos

o en sus oraciones.

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Si es humilde se sabe,

si es soberbio, si es tirano,

si es tierno, amable, lírico, dulce,

compasivo, ingreido,sencillo, sabio,

amoroso, dramático, ingenioso, cándido,

resentido, prepotente, despreciativo,

sabelotodo, maestrillo,

de los demás, etc., y mucho más.

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Creo en las obras maestras tanto

en la pintura como en poesía

y si un poema no se convierte

en una obra es un escrito vulgar.

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Todas las cosas se deben entender

con la máxima claridad en su estilo de escribir.

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El esconderse en la escritura

también se sabe inclusive la metáfora

ha de ser ingeniosa, pero siempre que lleve

la figura de lo que expresa la palabra.

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Miguel Hernández siguió a Góngora en sus

metáforas pero todas paralelas y fieles a

la idea y palabra.

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Creo también que los sentimientos

de cada escritor dejan huella y vestigio

del bien latir de su corazón

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Creo también que el que habla de Dios

y no conoce sus pasos, de nada le vale.

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Creo también que no hay ni una sola

persona en el mundo que sea buena.

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También creo que todo aquel que critica

a los demás que nada le cuesta,

carece de amor y no sabe el fondo

de una sola alabanza.

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Sin embargo, el dar la cara personalmente

ante el prójimo para hacer bien

a tu pueblo o a la sociedad,

eso es ser algo,

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pero el que habla y no da ejemplo,

es de hoja lata.             

   LA VISIÓN DE UN SUEÑO  

Tiento a tiento fui entrando
entre los brazos del aire
y me llevó por las sombras 
y por las puertas de nadie.
Y vi los pasillos tristes
y los espíritus mansos 
separados de la luz
.
y libres por los espacios.
Y vi el negro silencio
que vagaba solitario
y el tiempo con sus arrugas,
carcomido y en tono pálido.
.
Seguí en brazos del aire
besando bellos retablos,
para borrar las tinieblas 
de los llantos más amargos,
dormidos entre las sombras 
y por extraños barrancos.
Y salí de aquel abismo
degollando el negro pánico.
.
Y detrás de mí quedaban
aquellos piadosos llantos, 
los que se oían de cerca, 
los que se oían lejanos. 
¡Oh pobres siervos cautivos 
caídos por ambos campos!
.
También he visto fusiles
y sangre bañando el barro
de aquel gran fusilamiento:
aquel primero de mayo.
.
Me dejó caer el aire 
sobre la alcoba del mago,
y al ver dos cuadros de Goya
y dieciséis de Picasso,
y “Las tres Gracias” de Rubens
y “La Gloria” de Tiziano,
.
se adentró un resplandor
iluminando los cuadros, 
más diez ángeles del cosmos
sembrando celestes cantos. 
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La alcoba se hizo cielo
aniquilando el quebranto
para encender un edén,
aposento y paraíso,
en el lugar de los llantos.
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Aquí duerme el gran poeta
que ha sido puro y profundo,
cándido, dulce y humano.
.
¡Qué lindas bellas alcobas
de aquel escritor extraño,
caminante de caminos,
de los caminos del llanto
y de las sendas sin besos
y de los caminos largos,
caminos de tantas sombras, 
caminos, siempre caminos,
largos, ásperos y amargos!

PENSAMIENTO   POÉTICO

Tú que te  consideras poetisa 

y dominante del lenguaje  técnico,

pues yo quisiera y te recomiendo que si retiras

esa mariposa técnica repitiendo al leer el verso,

te advierte que sin las palabras impuestas

o técnicas y después de quitarlas todas,

hasta   que el verso quede desnudo,con vulgares 

palabras  pues desde ahía se pude decir;

que clase de poesía  hace usted.

La poesía  no se hace, sino que nace en la

fuente de la idea mediante la palabra,mana la belleza,

por la inspiración sin olvidar la lírica,la cadencia,lo

espiritual y la armonía con  el ritmo interno,

la idea y la palabra y el arte,

de componer una idea con la palabra

y el hombre se recrea,

en su inspiraració donde ve surgir

la belleza del arte lírico y bello,sin las palabras

técnicas o impuestas...

la poesía no son las reglas, ni la tradición literaria.

Abajo la técnica etc. !

                                                                               

LAS BARCAS DE MI INFANCIA

                                               

Contra la corriente amarga

sobre el río de mi infancia,

se acercó una barquilla

al costado de mi barca.

La mía era la negra,

la otra era la blanca,

pero tan bonita era

cuando se enarbolaba

que todo mi gran amor

era comprarme esa barca.

Yo no tenía los medios

ni valor a desatarla,

sólo sentía tenerla

y con amores comprarla.

Siguiendo nuestros murmullos

sobre las tranquilas aguas,

la barquilla se viró

inclinándose a la banda.

Y yo, sobre las corrientes,

supe llamar a mi alma

preguntándole por qué,

no era querida mi barca?.

Ella me dijo que no,

que el mundo era una trampa,

que todo era mentira,

que todo era una farsa.

Cuando salió de aquel río

dolorida y cabizbaja,

¡qué angustia muerta en tristeza!,

¡cuán ojos llenos de lágrimas!

Aquí al pie del juncal

sobre el río de mi infancia,

yo no vi otra barquilla

nadar mejor en el agua.

Yo soy la chalana negra,

fiel amiga de la blanca,

y a pesar de tanto tiempo

que entre ambas no se hablan,

aún me sobran los suspiros

para comprarme esa barca.